Crítica Cinéfila: El Conde

Comedia negra que imagina un universo paralelo inspirado en la historia reciente de Chile. Retrata a Augusto Pinochet, símbolo del fascismo mundial, como un vampiro que vive escondido en una mansión en ruinas en el frío extremo sur del continente.

El régimen de Augusto Pinochet, que gobernó Chile bajo un control opresivo con indescriptibles violaciones de derechos humanos de 1973 a 1990, tras el golpe de Estado que derrocó al presidente socialista Salvador Allende, ha sido objeto de innumerables dramas en la pantalla. Eso incluye una trilogía suelta de Pablo Larraín: "Tony Manero", "Post Mortem" y "No", todas las cuales observaron la dictadura desde ángulos únicos. Pero incluso para los estándares distintivos del director, su regreso al tema es un salto salvaje hacia una originalidad irreverente, reimaginando al tirano depuesto como un vampiro de 250 años a punto de renunciar a la vida eterna.

Filmada en blanco y negro crepuscular con una textura deslumbrante por el gran Ed Lachman para darle un toque gótico junto a su escenografía, la película de Netflix es tan visualmente embriagadora y atmosférica como provocativa, y mezcla liberalmente la sátira política con la comedia negra y horror mientras examina una historia sombría que parece condenada a seguir repitiéndose.

El público que capte la inconfundible voz del narrador en inglés irónicamente divertido de la película adivinará la aparición de esa famosa figura histórica al final de la acción. Pero el alcance del papel y la forma en que se entrelaza con la narrativa de Pinochet es el golpe maestro hilarante y totalmente inesperado del guión de Guillermo Calderón y Larraín. Muestra que, si bien los villanos de la historia a menudo se convierten en sinónimos del fascismo en todo el mundo, otros que se hacen pasar por conservadores corrientes no pueden ser menos monstruosos.

Las tomas iniciales establecen hábilmente la escena mientras la cámara recorre una granja solitaria azotada por el viento en el extremo sur de la Patagonia, con sus interiores en ruinas llenos de fotografías, libros y recuerdos de guerra, algunos de ellos datan de mucho antes que el malvado reinado de Pinochet en Chile.

El hombre mismo, interpretado con un imponente equilibrio de crueldad, autojustificación descarada, encanto canoso y físico decrépito por Jaime Vadell, vive allí aislado con su intrigante esposa Lucía (Gloria Münchmeyer) y su devoto mayordomo Fyodor (Alfredo Castro), un ruso que dirigió los campos de exterminio de Pinochet y entrenó a sus soldados para torturar y matar por placer, llenando fosas comunes con rebeldes.

Si bien Augusto ha rechazado firmemente las numerosas peticiones de Lucía a lo largo de los años para que la mordiera y transformara, decidió recompensar a Fyodor, convirtiendo al sirviente en un vampiro que mantiene un refrigerador lleno de corazones humanos en una habitación subterránea conectada a la casa a través de un ascensor anticuado y una polvorienta vía de pasillos. Tras una crisis existencial que le hizo cuestionar el valor de su existencia, Augusto ha renunciado a la sangre. Esa decisión ha sido recibida con la aprobación de sus cinco hijos de mediana edad (y todavía muy mortales), quienes se han impacientado por heredar la fortuna que se cree está escondida en cuentas bancarias secretas, junto con propiedades en todo el mundo.

Cuando su padre parece cambiar de opinión (lanzándose a la ciudad para encontrar presas humanas, cortándolas con una daga curva y extrayendo sus corazones para licuarlos en una licuadora y beberlos como un batido de sangre), los cinco hermanos llegan a la casa, todo derecho resentido. También traen a una joven monja, Carmencita (Paula Luchsinger), formada tanto en contabilidad como en exorcismos; está encargada de expulsar el mal del anciano cuerpo de Pinochet y descubrir su botín para ayudar a salvar a la debilitada Iglesia de la ruina financiera.

Las entrevistas de Carmencita con cada uno de los miembros de la familia y con Fyodor se convierten en una investigación detallada sobre los crímenes y la corrupción de las décadas del régimen, realizadas con una sonrisa encantadora incluso cuando señala sin rodeos la complicidad de todos ellos en los horrores dictatoriales. Pero a pesar de una maleta llena de todas las herramientas habituales para acabar con los vampiros (agua bendita, un crucifijo, una estaca de madera y un martillo de plata), las cosas no salen según lo planeado. El ansia de vida de Augusto resulta más difícil de extinguir de lo que había previsto, especialmente cuando una figura de la historia da un paso adelante para galvanizarlo.

Calderón y Larraín recapitulan juguetonamente el colorido pasado ficticio de Pinochet, remontándose a sus orígenes como soldado en el ejército de Luis XVI, cambiando de bando oportunistamente durante la Revolución Francesa y coleccionando un recuerdo del guillotinado de María Antonieta. La narración arroja primeras pistas sobre las revelaciones del acto final, explicando que la preferencia de Pinochet es por la sangre inglesa porque sabe a Imperio Romano. Pero terminó instalándose en Chile a pesar de encontrar la sangre de los trabajadores latinoamericanos de sabor y aroma acre. Al ascender al rango de comandante en jefe militar, en privado insistió en que lo llamaran "El Conde". Y cada vez que llegaba el momento de hacer un ajuste de cuentas en su vida, fingía su propia muerte e incluso asistía a su propio funeral.

Hay mucho ingenio en el guión, que se basa tanto en la tradición vampírica como en la brutal historia política para mostrar que el arrepentimiento es un concepto desconocido para los dictadores y sus facilitadores, que en el caso de Pinochet se extendieron más allá de sus compinches y más allá de las fronteras nacionales. La escena final, que indica secamente la naturaleza cíclica de las autocracias, particularmente en América Latina, es un delicioso toque de humor negro que también es escalofriante.

El elenco de Larraín es uniformemente excelente, todos ellos encuentran el equilibrio óptimo entre actuar con claridad e inclinarse hacia la macabra rareza del escenario. Si bien a veces el humor sugiere un parentesco con "What We Do in the Shadows", la base en un capítulo infame de la historia política plagado de horrores no sobrenaturales crea una visión singular del trauma nacional. Y la subversividad de moldear un personaje político más venerado en la fuerza siniestra detrás de Pinochet da a los elementos cómicos una gran recompensa con una patada edípica.

Las composiciones de tonos góticos de Lachman son fascinantes en todas partes, llenas de imágenes sorprendentes como un barco lleno de monjas, con sus hábitos blancos ondeando con la brisa mientras navegan a través del canal hacia la casa del Conde. Los detalles inteligentes en el diseño de producción de Rodrigo Bazaes y el vestuario de Muriel Parra también contribuyen a los ricos placeres visuales de la película. El trabajo de efectos tiene una hermosa calidad artesanal de baja fidelidad, en particular las magníficas secuencias en las que Pinochet toma vuelo con su capa militar, elevándose sobre el paisaje y hacia la ciudad para darse un festín con sus víctimas en una serie de asesinatos imaginativos. También hay un humor cautivador en el primer vuelo tambaleante de un vampiro recién convertido, como un pájaro torpe.

La gloria suprema es la partitura de Juan Pablo Ávalo y Marisol García, adecuadamente cargada de hilos tempestuosos que van desde la melancolía hasta la agitación y el poder siniestro a toda velocidad. Esos pasajes se combinan efectivamente con composiciones centenarias de Strauss, Britten, Purcell, Vivaldi, Gabriel Fauré, Arvo Pärt y André Caplet, entre otros.

Si bien la sección media de la investigación se desploma un poco cuando cae en lo históricamente ilógico, El Conde sigue siendo un giro fascinante, travieso y vivaz sobre un tema mortalmente serio de un director que, en su décimo largometraje, continúa presentando sorpresas audaces alrededor de temas políticos que pudiesen ser extremadamente aburridos o incluso predecibles. Los vampiros han sido durante mucho tiempo símbolos de la nobleza parásita, pero Larraín hinca el diente a esta vanidad con inusual deleite.

El Conde

Ficha técnica

Dirección: Pablo Larraín

Producción: Juan de Dios Larraín

Guion: Pablo Larraín, Guillermo Calderón

Cinematografía: Edward Lachman

Montaje: Sofía Subercaseaux

Reparto: Jaime Vadell, Gloria Münchmeyer, Alfredo Castro, Paula Luchsinger, Stella Gonet, Catalina Guerra, Amparo Noguera, Antonia Zegers, Marcial Tagle, Diego Muñoz