Un refugiado afgano residente en Dinamarca acepta contar su historia personal con la condición de que no se revele su identidad.
Hay una audacia que desafía el género comparable a Flee, del escritor y director danés Jonas Poher Rasmussen, que combina animación dibujada a mano impulsada por imágenes de archivo para rastrear la historia desgarradora y las cicatrices psicológicas duraderas de un hombre afgano que se esconde de su pasado por las dos décadas desde que se le concedió asilo político en Copenhague cuando era niño. Es una memoria poderosa y poética de lucha personal y autodescubrimiento que amplía la definición de documental. Además de su valor como examen perceptivo del trauma duradero impreso en las mentes de los jóvenes refugiados vulnerables, Flee también se destaca como una historia de amor queer poco convencional, que revela cómo la aceptación completa de la propia identidad es esencial para encontrar el amor, el matrimonio y la estabilidad.
Rasmussen, que proviene de una familia de refugiados judíos rusos, conoció y se hizo amigo del protagonista, Amin Nawabi (un seudónimo; los nombres y lugares se cambiaron para proteger a los involucrados), en la escuela secundaria. Amin había llegado de Afganistán alrededor de los 11 años y vivía en un hogar adoptivo en ese momento, sin que se supiera mucho sobre el viaje que lo llevó a Dinamarca. Tal vez motivado en parte por su inminente matrimonio con su pareja Kasper, Amin decidió abrirse a Rasmussen sobre su pasado, revelando detalles dolorosos que no había compartido ni siquiera con su prometido.
Enmarcado a través de sesiones de entrevistas con Rasmussen, los recuerdos de Amin se remontan a su infancia en Kabul, comenzando con dibujos al carboncillo en blanco y negro de figuras corriendo por las calles de una ciudad en ruinas. Luego se remonta incluso antes a 1984, cuando tenía 3 o 4 años, tocando "Take on Me" de A-ha a través de su Walkman mientras baila por esas mismas calles con el camisón de su hermana, sintiéndose libre y sin miedo. Recuerda la ternura de su madre canosa, la ausencia de su padre, las historias de su hermana y volar una cometa desde el techo de su casa con Saif, el hermano mayor al que adora.
Describe a Saif como “un niño de verdad”, que se ensucia las manos, cría palomas y es un jugador de voleibol de primera. Pero un aspecto refrescante de Flee desde una perspectiva LGBTQ es la admisión relativamente relajada de Amin de que se sentía cómodo siendo "un poco diferente" y sabía que se sentía atraído por los hombres desde una edad temprana. Esto se manifiesta de manera divertida desde el principio en una fantasía con un póster de Bloodsport y el enamoramiento de Amin por Jean-Claude Van Damme. Solo mucho más tarde, al llegar a Copenhague, el estigma de provenir de una cultura represiva (la homosexualidad no existe oficialmente en Afganistán, donde ni siquiera existe una palabra para designarlo) se revela cuando Amin le pide a un trabajador social de la Cruz Roja acceso a medicamentos para “curarlo”.
Como parte de su proceso de ajuste, se le pidió que llevara un diario de sus pensamientos durante esos primeros años en Dinamarca, pero la dificultad para leer su letra y su oxidado dominio del dari hacen que esa fuente no sea confiable. Le cuesta traducir una entrada sobre los muyahidines que toman el poder en Afganistán, secuestran a su hermana y matan a su padre, madre y hermano. Pero los recuerdos contradictorios pronto arrojan dudas sobre ese relato, mientras fragmentos confusos se unen para recordar su vuelo a múltiples destinos, su agonizante limbo en Rusia, su primer intento desgarrador de viajar a Suecia guiado por traficantes de personas sin escrúpulos, su tiempo en un sórdido centro de asilo en Estonia y su eventual liberación ganada con tanto esfuerzo. La aparición de un hermano mucho mayor que había huido a Estocolmo años antes también arroja nueva luz.
La sencillez cautivadora, a veces casi infantil, de gran parte de la animación proporciona un conmovedor contrapunto a la desgarradora historia de una familia desplazada, que se esconde de las autoridades ansiosas por explotar su precaria situación financiera y seguridad. Rasmussen y el destacado editor Janus Billeskov Jansen (The Hunt, The Act of Killing) entretejen noticieros de ceremonias del Partido Comunista, discursos políticos del gobierno de Mohammad Najibullah y la muerte y destrucción de la guerra civil afgana para contextualizar los torturados recuerdos de Amin en hechos concretos.
Uno de los aspectos más esclarecedores de la película, que Rasmussen coescribió con Amin, es su visión de las formas en que el desarrollo emocional puede verse obstaculizado por la humillación y la vergüenza de la experiencia de los refugiados, y por los engaños necesarios y las falsas narrativas dictadas por traficantes.
Aunque las entrevistas funcionan casi como una terapia, aquí no hay nada didáctico, nada clínico o abiertamente analítico. En cambio, hay una especie de pureza espontánea en la narración, construida sobre la conexión empática establecida entre el cineasta y su tema. La expresividad emocional de las imágenes, que se oscurecen durante los interludios más alarmantes de las visiones inquietantes, se complementa con los acordes afligidos de la partitura de cuerdas de Uno Helmersson. Y el final sugiere la influencia de la naturaleza casi al estilo de Rohmer, ya que la historia de la huida de Amin se convierte en una historia de amor, azar y emancipación de las brutalidades del pasado.
