Crítica Cinéfila: Prime time

Nochevieja, 1999. Sebastian es un joven de 20 años que, armado con una pistola, secuestra un estudio de TV y toma dos rehenes: un famoso presentador y un guardia de seguridad. ¿Su plan? Nadie, incluido el propio Sebastian, parece saberlo. A medida que se hace de noche, Sebastian y los rehenes entablan una extraña relación mientras los que están en el escalafón más alto de la pirámide hacen todo lo posible por restablecer el orden. 

Desde que Peter Finch irrumpió frente a las cámaras del estudio de televisión para declarar que estba loco y que no va a soportarlo más, la audiencia ha tenido una especie de fascinación retorcida por la relación entre la televisión abierta y sus espectadores. El atractivo macabro de captar la atención de un público que se distrae fácilmente en una transmisión en vivo con un mensaje impactante ha permeado tristemente la realidad de maneras desgarradoras. Pero, ¿y si dicho mensajero nunca se pusiera frente a la cámara?

Esa es la premisa de Prime Time, un thriller de rehenes polaco ambientado en la víspera de Año Nuevo de 1999, protagonizado por Bartosz Bielenia (estrella del Corpus Christi nominado al Oscar) como Sebastian, un hombre que toma como rehén a una estación de televisión en un intento de transmitir un mensaje a todo el país antes del cambio de milenio. Pero antes de que tenga la oportunidad, las cámaras se apagan y la sala de control pasa a comerciales, dejando a Sebastian con dos rehenes y sin ningún lugar para entregar su mensaje. Cuál es ese mensaje, no lo sabemos, ni lo descubriremos a lo largo de Prime Time, un thriller deliberadamente retenido que sigue el caos que se produce una vez que un hombre sin un plan claro.

El primer largometraje del director Jakub Piatek , que coescribe el guión con Lukasz Czapski , Prime Time es un thriller tenso de rehenes que asfixia hasta el punto de sentirse sin aire. Después de la enérgica secuencia en la que Sebastian toma el estudio como rehén, sujeta a un guardia de seguridad a punta de pistola y somete rápidamente a la aterrorizada anfitriona (Mira Kryle) de un concurso de Nochevieja a altas horas de la noche, Prime Time se convierte en un ejercicio de espera. 

Sebastian y las pocas personas del personal en la sala de control están en un callejón sin salida, ya que él exige que lo dejen salir al aire y la terca productora (Malgorzata Hajewska-Krzysztofik) se niega, haciendo todo lo posible para calmar una situación para la que no está entrenada, con un personal que es tan delgado como está: la mayoría de los empleados de la estación se han ido para las celebraciones de Nochevieja. Abandonado con solo dos rehenes, la anfitriona y el guardia de seguridad, Sebastian se encuentra atrapado en una jaula de su propia fabricación, paseando inquieto por el pequeño estudio mientras lucha por mantener el control mientras un escuadrón de policías impacientes se involucra en la situación en constante escalada.

Pronto llega un equipo de negociadores para tratar de razonar con él, pero a medida que pasa el tiempo y más personas interfieren en el calvario, aumentan las tensiones. No sabemos lo que este angustiado individuo quiere decir con tanta vehemencia, pero sabemos que debe ser importante.

Bielenia tiene la capacidad de atraer nuestra atención. Su interpretación de Sebastian no recurre a un comportamiento maníaco o una ira incontrolada, sino a un profundo dolor personal. No está ahí para matar a nadie. Desafortunadamente, la premisa se estira demasiado sin suficiente material sustancial para mantenerla a flote. Después de una gran confrontación emocional entre el agresor inexperto y alguien cercano a él, la trama es incapaz de mantener el mismo nivel de intensidad y compromiso. 

Este es un gran escaparate para Czapski, que ofrece una actuación viva, agitada y susceptible de explotar en cualquier segundo, cruzada con la crudeza vulnerable de un animal herido. Sebastian es lo más cercano que tenemos a un protagonista en este thriller enredado lleno de detectives de policía poco comprensivos y personalidades televisivas insípidamente narcisistas. 

Los ojos naturalmente saltones de Czapski dan una sensación de ansiedad perpetua, y tiene un físico nervioso para igualar. Pero lo sorprendente de la actuación de Czapski es que es algo más que el estereotipado "hombre desquiciado con una pistola”. Sino una toma de múltiples capas que humaniza al secuestrador, incluso cuando lo critica por sus acciones extremas. Hace una llamada a un hombre misterioso al que parece querer impresionar, las lágrimas le hacen temblar por las palabras hirvientes de su padre homofóbico, traído tontamente por la policía en un intento de razonar con Sebastian. Y entabla una extraña amistad con sus dos rehenes, quienes expresan tanta simpatía como repulsión por el hombre que les apunta con una pistola en la cabeza.

En esencia, “Prime Time” trata de ideas sobre la juventud de Polonia y su falta de perspectivas para un futuro prometedor. De manera intermitente, a medida que se desarrolla el drama, vemos clips de ciudadanos desmoralizados que esperan emigrar hacia el oeste, todo mientras su presente expulsa trivialidades cansadas y llama a la unidad. La intención temática tiene piernas, pero no lo suficientemente largas, en parte porque los otros dos personajes que comparten el espacio con él no están desarrollados para agregar capas dramáticas discernibles. 

Crítica Cinéfila: Cold War

Con la Guerra Fría como telón de fondo, “Cold War” presenta una apasionada historia de amor entre dos personas de diferente origen y temperamento que son totalmente incompatibles, pero cuyo destino les condena a estar juntos. 

Al igual que Ida (2013), Pawel Pawlikowski otorga a la audiencia una vez más una emotiva historia de amor que se envuelve alrededor de la angustia que se vivía en la era soviética. Cold War, su última película, es agridulce e insoportablemente encantadora, una triste balada de dos amantes que no pueden mantenerse separados pero que a veces tampoco pueden soportarse. Lamentablemente romántico pero también irónicamente realista sobre el poder destructivo del amor, el drama abarca más de una década, desde finales de los años cuarenta hasta principios de los sesenta. Retrata la tempestuosa relación entre el pianista Viktor y la cantante y bailarina Zula, dos polacos que viajan de un lado a otro a través de la Cortina de Hierro, desde Varsovia a París y más allá, mientras su pasión se manifiesta durante muchos años.

Pawlikowski encuentra una manera elegante y melancólica de resolver lo que podría haber sido una saga sin forma y en expansión, inspirada en parte por el matrimonio infeliz de sus propios padres. La música es lo que mantiene uniendo a los protagonistas originalmente. 

Cuando la historia comienza en 1949, Viktor recorre la campiña polaca asolada por la guerra con su amante y colega Irena, grabando actuaciones en la naturaleza de gente común en un carrete, acompañado por su conductor filisteo Kaczmarek. Con el paso del tiempo, Wiktor e Irena se transforman en un concierto patrocinado por el estado creando una escuela para cantantes y bailarines, artistas que se convertirán en los jugadores del Ensamble Mazurek. Presionados por sus señores socialistas, el conjunto se convertirá en un instrumento de propaganda, mostrando el talento y la belleza aria de los polacos en las capitales de todo el Bloque del Este.

Durante el proceso de audición, Viktor conoce a Zula, una belleza quien está en libertad condicional por usar un cuchillo sobre su propio padre después de que la confundió con su madre. La voz cantante de Zula no es tan pura como algunas de las otras mujeres jóvenes, pero ella tiene "algo más", un magnetismo y una presencia en el escenario que causan una impresión indeleble.

En poco tiempo, Viktor y Zula se han convertido en amantes, e Irena abandona rápidamente la imagen, aunque Kaczmarek solo continúa subiendo la escalera del éxito político, y tranquilamente busca a Zula desde lejos. Un día le revela a Viktor que está informando a Kaczmarek que él es un espia doméstico y será entregado a la justicia. Cuando el conjunto llega a Berlín Este para actuar, Viktor decide desertar hacia el Oeste simplemente cruzando el punto de control en el sector francés, y le pide a Zula que lo acompañe. Ella dice que lo hará, pero en el último minuto, temiendo que no tendrá nada si se va, cambia de opinión y se queda atrás en el Este.

Y así es, con pequeños saltos de uno, dos y hasta cuatro años, se muestra a los amantes en diferentes puntos: Viktor se convierte en un pianista en un bar parisino, cosquilleando los marfiles en el escenario y los de la poetisa Juliette en su apartamento de la buhardilla, aunque nunca olvida "la mujer de su vida". Zula aparece de la nada en París y huye. Viaja a una Yugoslavia relativamente segura para verla actuar, y cuando lo ve en la audiencia, su sonrisa se evapora y lo mira con un trágico deseo antes de que el servicio secreto lo arrastre y lo ponga en un tren de regreso a París.

Por fin, en algún lugar de los años 50, finalmente pueden estar juntos. Pero el sexo extático y la colaboración artística no pueden empapelar las grietas en su relación, y todo se vuelve amargo, negándose emocionantemente a ir por el camino que los espectadores esperaban de los romances de períodos más melosos. Porque aquí no es un mal momento ni una mala suerte ni la cruel mano del destino que arruina las cosas para estos amantes, sino el exceso de familiaridad que lleva al desprecio, la pobreza y las expectativas poco realistas, además del alcoholismo. Zula y Viktor son sus propios "cargadores" más rabiosos, pero están ciegos ante el hecho evidente de que son demasiado egoístas e imperfectos para cambiar realmente. Sin embargo, el deseo insaciable de ambos es lo que siempre termina llevándolos a la misma habitación.

Cold War es el deleite de un musicólogo, a cargo del compositor Marcin Masecki, con una franja ecléctica de canciones que van desde canciones tradicionales de "montaña" e himnos de la era soviética a la reforma agrícola, desde piezas clásicas hasta fragmentos de George Gershwin y otros números de jazz como "Rock Around the Clock" de Bill Haley & His Comets, el último tanto metónimo para el final de cierta era como la muerte de Stalin o la caída del muro de Berlín. Con suerte, alguien encontrará la manera de lanzar una banda sonora oficial de la película para esto, o al menos una lista de reproducción de Spotify.

El blanco y negro de sus imágenes es un grito de protesta ante las situaciones política de la época de la trama, pero a la vez es una metáfora de los verdaderos colores del amor, queriendo establecer que el amor de dos personas solo tiene dos límites, y que para este funcione, deben elegir uno de los dos lados. La fotografía ha sido catalogada como una de las mejores cinematografías del 2018, recibiendo nominaciones hasta del calibre de la Academia. La exquisita iluminación y lentes de Lukasz Zal agrega más dulzura, igual a la excelencia que él y Ryszard Lenczewski lograron en Ida. 

Lo aún más destacable es el desarrollo de la trama, el cual lo hace con una paciencia y desesperación, que no urge con poner a los protagonistas juntos, pero si destaca los deseos de ambos por compartir sus días acompañados con el otro. Ese mensaje anti-romántico puede ser una píldora demasiado amarga para que la audiencia se la trague, incluso si la musicalidad rapsódica de la película ayuda a que sea más fácil. A pesar de la angustia y el título en sí, la Guerra Fría es una película más sensual, más sensual y más soleada que evoca lo que significa el amor incondicional, sin importar las limitantes que hayan de por medio.