Crítica Cinéfila: El Caso Asunta

El 21 de septiembre de 2013 Rosario Porto y Alfonso Basterra denuncian la desaparición de su hija Asunta, cuyo cuerpo es encontrado horas después junto a una carretera a las afueras de Santiago de Compostela. La investigación policial pronto desvela indicios que apuntan a Rosario y Alfonso como posibles autores del crimen. La noticia conmociona a toda la ciudad e incluso al país. ¿Qué puede llevar a unos padres a acabar con la vida de su hija? ¿Qué se esconde detrás de esa fachada de familia perfecta?

Con apenas una semana que llegó a Netflix, "El caso Asunta", la nueva serie de ficción basada en el asesinato de Asunta Basterra en el año 2013, determinó la justicia española que sus padres adoptivos, Rosario Porto y Alfonso Basterra, eran culpables de su asesinato (ambos condenados a 18 años de prisión por un delito de asesinato con la concurrencia del agravante del parentesco). Tras la producción del documental "Lo que la verdad esconde: El caso Asunta", también disponible en Netflix, la serie limitada acerca al público de forma única y profunda a uno de los casos más sobrecogedores y mediáticos de la historia judicial moderna de España. 

"El caso Asunta" fue un episodio muy doloroso y muy reciente para algunos volver a revivir, pero la forma tan elegante en la que se muestra la historia y el cuidado con el que han tratado las cuestiones más escabrosas hacen que sea una serie de calidad cuya máxima, por encima del entretenimiento y el show business, sea el respeto por lo sucedido y los afectados, plasmando la realidad. Se nota que detrás está Ramón Campos, que no solo es el productor ejecutivo y creador de la serie, es una de las personas que probablemente más sabe del caso y más ha investigado al respecto a lo largo de los años.

Que Candela Peña sea la protagonista de "El caso Asunta" es seguramente el aliciente principal para asomarse a ella. La primera imagen encarnando a Rosario Porto nos dejó a todos con la boca abierta y con tan solo el primer episodio ya descubres que es una de las mejores actrices que tenemos en nuestro país. Cuando ves que una personalidad y una presencia como la suya (con su mirada, gestos, voz), tan particular, potente, enérgica, única y embaucadora, desaparecen desde el primer fotograma, logrando de una forma que parece hasta fácil y natural, todo lo contrario, sabes que nadie mejor que ella podría haber encarnado este papel. Cómo consigue que el personaje sea misterioso, pequeño, para dentro, desprendiendo desconfianza y muchas dudas, es de sobresaliente. Se ha dejado la piel y el alma y eso traspasa la pantalla. Sin olvidarnos del perfecto acento gallego que logra. Peña va a callar muchas bocas y demostrar que no hay proyecto que se le resista por el talento innato que posee.

Aplaudiendo también el brillante trabajo de Tristán Ulloa en la piel de Alfonso Basterra (en los dos últimos episodios se sale), destaca lo conseguido con los secundarios. Las figuras externas a los padres, como su señoría, los policías y los abogados, cuyas vidas personales han sido completamente inventadas, hacen que nos encontremos ante una producción que indaga en los diversos tipos de maternidad y paternidad como pocas. Más allá de la labor profesional de estos personajes, se deja al descubierto posibilidades no tan explotadas de la siempre compleja relación materno y paternofilial. Un complemento perfecto que se entiende según avanza y se cae en la cuenta de que todo está relacionado.

Los seis episodios que tiene consiguen una narrativa equilibrada e inmejorable ante un tema tan delicado. El ritmo que mantiene, angustioso en no pocas ocasiones, mantiene en vilo, haciendo que solo se quiera ver más para descubrir, aunque ya se sepa cómo acaba el juicio. Gracias a los flashbacks y el hecho de ofrecer las dos grandes teorías sobre el asesinato, sin paños calientes, se consigue un producto completo y más que satisfactorio.

Con este formato de ficción se consigue indagar y profundizar en un caso que la mayoría se sabe de memoria, pero adquiriendo una dimensión muy diferente. Se logra de principio a fin un aura envolvente y adictiva que va desde la pena a la rabia. Desde el asombro a la incomprensión. Del rechazo a la intriga. Un pequeño placer culpable. Pero no debemos olvidar que estamos hablando de arte, de un grupo de creativos, de actores metódico muy involucrados, de un equipo técnico que ha estudiado cada mínimo detalle para dotar a la serie de la máxima realidad posible. Y juicios de valor aparte, valorando su naturaleza, la ejecución y el resultado, estamos ante una obra magistral.

Crítica Cinéfila: Modelo 77

Barcelona, 1977. Manuel (Miguel Herrán), un joven contable, encarcelado y pendiente de juicio por cometer un desfalco, se enfrenta a una posible pena de entre 10 y 20 años, un castigo desproporcionado para la cuantía de su delito. Pronto, junto a su compañero de celda, Pino (Javier Gutiérrez), se une a un grupo de presos comunes que se está organizando para exigir una amnistía. Se inicia una guerra por la libertad que hará tambalearse al sistema penitenciario español. Si las cosas están cambiando fuera, dentro también tendrán que hacerlo.

Modelo 77 es un duro drama penitenciario español que se convierte en una desahogo de rabia en el pasado, proyectado por Alberto Rodríguez, el director y coguionista. El nativo de Sevilla también hizo el inquietante policía Marshland (2014) y hay similitudes aquí en la captura de un país que intenta dar pasos vacilantes hacia la democracia después de la muerte de Francisco Franco a finales de 1975. La historia de reclusos brutalmente abusados que se unieron a la amnistía al final de un régimen que encarceló a las personas que no le gustaban, desde comunistas hasta homosexuales, y tiraron las llaves de las celdas para nunca ser liberados, tiene un sentimiento de hambre en su representación de una horrible injusticia, aún siendo una película de cárcel convencional en otros aspectos.

Modelo 77 seguro tuvo una fuerte resonancia en España al momento de estrenarse, ya que el país continúa enfrentándose directamente a su pasado reciente. Las escenas de brutalidad y abortos espontáneos en un sistema que ha sido amañado por la élite gobernante en un miserable estado policial proporcionan tanto drama como emoción. De la mano del Director de fotografía, Alex Catalan, Rodríguez logra la hazaña inesperada de hacer que este drama enjaulado sea visualmente impresionante: la prisión Modelo de Barcelona, cerrada en 2017 y ahora un hito histórico, es un obsequio al departamento de localización que la producción está feliz de seguir utilizando.

Es un hecho que un drama de prisión eventualmente se adicionara en un par de compañeros de celda, pero Rodríguez se toma su tiempo para presentar primero a su personaje principal. El orgulloso joven contador Manuel (Miguel Herrán) ha sido encarcelado después de una acusación de fraude por parte de su jefe y no hay esperanza de un juicio inmediato. Desde el principio, Manuel se niega a inclinarse ante los "blisters", los guardias de la prisión que la dirigen como les plazca. Se aferra a su elegante traje de solapa ancha, a pesar de que le cuesta un colchón durante sus primeras dos semanas de aislamiento obligatorio de "desinhabilitación", donde es devastado por insectos, desarrolla un absceso y hace su primera queja formal, lo que lo marca para un castigo aún más brutal.

Es solo una pequeña señal de lo que está por venir, y las condiciones empeorarán a medida que los guardias intenten romper su espíritu. Con una espera de cuatro años incluso para un juicio, el único visitante de Manuel, y la única mujer de la película, es Lucía (Catalina Sopelana), la hermana de su exnovia. Es su única oferta de amistad en el mundo, pero él la rechaza con orgullo. Tampoco va a ceder a los guardias, aunque su continuo desafío será similar al autosabotaje. Manuel es finalmente entregado a su celda, a través del desafortunado El Negro (Jesús Carroza) y el cerrado gruñón  Pino (Javier Gutiérrez).

Manuel decide unirse a la naciente Asociación de Derechos de los Prisioneros, mientras que Pino mira con escepticismo desde sus libros de ciencia ficción y su posición de seguridad. Unas palizas de muerte y castigo llevadas a cabo con impunidad eventualmente llevarán a Pino a apoyar a su compañero de celda, a medida que los disturbios de las prisiones y la estructura de poder se tuercen y se encien.

Inspirado en eventos de la vida real, como ilustran los créditos posteriores a la película, Modelo 77 comienza en 1976, algunos meses después de la muerte de Franco, y termina en 1978, con la esperanza de que es difícil de llegar. El llamativo trabajo de cámara de Catalán se enriquece con todas las recreaciones de esas reclamaciones por la amnistía, como la protesta en el techo que es un punto culminante tanto narrativo como visual, y el fantástico vestuario mantiene una atención en la lucha física por la que pasan los protagonistas de esta historia, reflejando las constantes palizas en la esperanza de los prisioneros que se aplastan despiadadamente. 

Pero quienes verdaderamente se la lucen en esta historia son sus talentos, rostros experimentados en historias de reclamos por justicia, y aquí el experto parece ser Miguel Herrán. Por primera vez, después de años viéndolo como el niñato de Río (La Casa de Papel) y el chulo de Christian en Élite, Herrán interpreta a un personaje mucho más sombrío y maduro, y el clima de la cárcel le da un espacio para explotarse como un actor serio de alto calibre para una visión distinta de los personajes que ya había interpretado.

Los últimos 20 minutos de un tiempo de ejecución de casi dos horas cumplen la larga promesa de suspenso de que sí hay luz al final del túnel. La película vive anunciando que hay un futuro, pero literalmente tienen que taladrarlo por sí mismos. Sin ánimos de dar spoiler, la lucha vale la pena, el twist final es bastante inesperado, y el mensaje es dolorosamente necesario. Una imagen recurrente, vista desde la ventana de la celda, es un signo de neón brillante que insta a "saltar al color"; puede parecer un simple detalle, pero encapsula la visión de Rodríguez de una España que intenta avanzar, hacia la luz.